Ciúme

Sei que ela tem ciúmes. Sei que me odeia, fingindo que me adora. Sei que sim porque vejo nos seus olhos, na sua postura, assim como no seu falso sorriso. Hipócrita! Deixa-a ser. Pouco me importa. Se sente ciúmes é sinal de que teme. Provavelmente teme perdê-lo, teme que ele veja a felicidade em mim e não nela.
Ela diz que não, diz que não são ciúmes. Apenas não gosta da nossa proximidade, da nossa intimidade, da compreensão mútua, do respeito, da admiração e da química existente entre nós. Temos pena!
Fica fula da vida quando nos vê juntos (o que não são assim tão poucas vezes), arma-se em superior e nem fala. Deve ter vontade de me aniquilar, e isso dá-me gozo. Dá-me vontade de rir na sua cara de raiva, de lhe mostrar que a sorte do jogo está a mudar.
Já devia ter percebido. Da última vez que saímos todos juntos, fez questão de o agarrar à minha frente, de esfregar na minha cara que ele lhe pertencia. Mas hoje, mais do que nunca, vejo que foi um puro acto de desespero, de marcar território, tal qual machos em época de acasalamento.
Ela tem medo, medo de o perder.
Ao mínimo deslize, à mínima falha, avançarei e ela sabe disso. Tanto sabe que evita discussões, evita zangas e mal entendidos.